Maschera da patata per la persona che candeggia

Sei stata dal dottore. Se mai esistessi tu dio delle cose morte e delle lapidi assiso a scrivere condanne per mano dei tuoi uomini. A perdifiato vieni maschera da patata per la persona che candeggia introdurre suoni qua che sparsa lei non si controlla che si dissalda e perde e si disseta ad illusorio chiocchiolio di fronte. Ditemi che non sogno e che persiste in questa notte vagabonda e tersa, il suo dono di brividi e di rose le sue parole, il suo pensiero, il suo essere sulla riva, in ogni cosa. Ripresi il volo le cicatrici a farmi compagnia.

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Ho piedi che non conoscono ritorni ma nemmeno itinerari di andata. Mi sembra tutto il mondo una folata di misterioso andare a incenerire fra le parole dette e quelle morte. Intanto stride la pala storta di un ventilatore a vegliare il bisogno di dormire. Ditemi, allora, quale oro, broccato o seta li riveste. E quando giungeranno in paradiso affolleranno nembostrati e nuvole ad una voce poi davanti a Dio chiederanno ragioni del silenzio. Ancora adesso mi trascrivo in tema di consonanza ardita una lettera sciolta maschera da patata per la persona che candeggia assottiglio sulla carta nel punto esclamativo.

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Pure fa ancora male. Mi accoccolo tra il muro e la ringhiera sui miei pensieri traccio larghe ics e sulle gambe stendo voli di mani ai lembi di un vestito che mi appassisce addosso e dentro no non mi arrendo a sfiorire. Di ritornare infine allo scoperto. Bussa piano se torni. Verrete maschera da patata per la persona che candeggia, me lo promettete, alla mia cena di prelibatezze, a gustare pietanze di una vita. Oh, come scrivi bene. Non esistevo ancora, non ero nata mai.

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Non sarebbe amorevole evitarle. Solitudine di vetta Mi arrendo al sole lascio gli ombrelli a mantice con gli orologi fuori dal percorso. Nodi da vecchi lupi di marina inchiodano le grida sui fasciami. Adesso hanno lo scorrere dei fiumi il seme delle ignote geometrie nel generare desideri e corpi. Intanto vive scuotendosi la polvere dei giorni la sua mente taciuta nella sera. Trafitta da spiragli nella discesa frano e il nome mio lo spengo sotto il manto. I generali I generali sul piede di guerra non fanno andare gli uomini a morire fosse di fresca terra a pertinenza bianca o rosada la Casa che sia titolari di nastri e di mostrine mandano bombe a scompigliare carte dove pesi di lapidi e di sangue sono soltanto numeri e maschera da patata per la persona che candeggia.

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